Artagir
Мыши плакали, кололись, но продолжали трахаться сс ёжиками. Так вот, ёжики - это я.
...До дрожи. Поднимай голову и пей.
- Воды бы выпил, - морщится, - а у тебя только быстро горючее.
- Топливо, ага. Пей, кому сказал.
Ощущение, словно бы в квартиру через окна вливается густой сине-черный океан, полупрозрачный как внутренности морского ангела. Он колышется медузами, он слишком черный, он гребанная вуаль, путающая мысли и обостряющая эмоции. И он определенно мешает взять себя в руки.
Красное липко стекает по подбородку, кто-то невовремя замкнул губы, завершая глоток. Капает на рубашку.
- Я выдержу, - запрокинутая в потолок голова, острый шепот с надрывом, прерывающийся вздох.
- Держись, - ни капли поддержки: констатация факта.
Раскинув руки, он закрывает глаза и проваливается к Бездне сразу на пару порядков. Ему так плохо, что он не замечает, насколько далеко он забрался-упал-влетел. Он полной грудью вдыхает раскаленный металл и колкую стужу, закрывает глаза, всё равно нет от них толку ни здесь, ни там, на поверхности.
"Глубина-глубина, я не твой. Отпусти меня, Глубина!"
Не работает старая молитва. Не спасают старые облики, а новые некому было придумать.

@темы: чувственный взрыв!.., диалоги с шизофренией