Artagir
Мыши плакали, кололись, но продолжали трахаться сс ёжиками. Так вот, ёжики - это я.
Нас почти не делили на грани, отмечая лишь только одно:
"Как-то ты ведешь себя странно", но ведь им было всё равно.
И никто не подумал однажды: "Что же это такое с ним?"
Ведь случается это нечасто, ветром быстро развеется дым.
И я вновь словно в норму какую
Возвращаюсь, стою на коленях,
И прощения не прощаю, лиц не вижу, стихов - стесняюсь,
А они всё глядят-таращатся, не задумываясь о том,
Что наш мир ведь куда-то катится, что не люди мы, а захватчики,
Что в душе чужой - рваные кратеры,
А за разумом кроется ночь.
Я молчу и смотрю на улицу,
За стеклом тает звездная ночь,
И нам всем бы пора задуматься,
Что, может быть, это...

Что это не я, что это не ты, что это всего лишь
Другой во мне,
Что тонкою строчкой стальной резьбы
Нас делят на части, на боль и небыль.
Я - засыпаю в гробу с открытой крышкой,
Он - дышит свежим воздухом предгрозовья,
Еще один смотрит в окна-глаза, делая их пустыми,
Четвертый смертельно бледен, лакая из блюдца кровь,
Пятым навек прирученный....
Вместе - все мы,
И никто не смеет
Делить на всех
Триумф единенья.

@темы: стихотворчество, люди, диалоги с шизофренией, from the Reality